Portrait de Rage

Bonsoir ! J'ai dis que le portrait c'était le mardi. Je n'ai pas précisé à quelle heure. Bon, pourquoi je me justifie moi ? C'est MON blog après tout. Voilà. Aujourd'hui, penchons nous sur le cas de Rage.

Oui, oui, c'est lui l'espèce de statue de l'île de Paques là. C'est une évidence, Rage est un roc. Une force de la nature. Plus de 5 kg à la naissance. Des paluches d'homme de Neandertal. Une sorte d'Hulk rose. Heureusement pour nous, il possède un début de cerveau.

Je puis vous conter moult exploits de force brute. Comme cette sortie de resto, un soir de nouvel an, où ma voiture (une Lancia Y10) s'est retrouvée le train arrière dans le vide. C'est une traction, et Rage l'a soulevée les doigts dans le nez ; j'ai envie de dire facile ! Ca fait tout drôle quand même. Non, non, ce n'était pas l'alcool.

Bon bref, ce n'est pas le plus croustillant chez Rage. Non. Derrière ce garçon timide, que nous n'avons jamais vu tirer une femme par les cheveux pour la tracter dans sa caverne, se cache un ouragan sexuel. Vui. Et ce deuxième rage, actif les soirs de pleine lune, se nomme "Le Colosse de Rhodes".

Tout a commencé lors de ce concours de mister summer au dancing "Le Symbole" à Ploemeur. Que Rage aille, spontanément, s'inscrire sur la liste et nous voilà plongés dans la cinquième dimension inconnue. Hallucinante pour nous, visiblement excitante pour toutes les minettes de l'établissement. En délire. Finalement, ce Rage là, en string, faisant des pompes collé serré avec une jeune demoiselle; ce Rage là, mérite la couv' de Tétu, un show au Pink Paradise et une tournée avec les Chippendale. Je me demande bien quelle était l'ambiance au ptit déj chez la jeune fille qui faisait les pompes…

A intervalles presque réguliers, ces épisodes se sont reproduits. Exemple, cette strip teaseuse en mini kilt foudroyée par ce beau Rage en tartan tout juste débarqué d’Ecosse. Ces chutes de vélo des participantes à un triathlon lors d’un dépassement de notre glorieux sportif en short moulant. Car comme Ricou, Rage est atteint de sportite aiguë.

Et comme Pat, Rage a un petit air de star mondiale du sport. Je vous laisse deviner. Un indice ? « J. est génial, numéro 1 mondial… » Tiens, une dernière anecdote sur notre Rage national. Lui et moi, nous avons été policiers municipaux saisonniers dans une station balnéaire du Morbihan. Si, ça existe. Mission : surveiller les plages en VTT dans de superbes tenues à l’américaine (polo, casquette…) Comme en dehors d’un pitbull divagant et de quelques stationnements gênants il n’y avait pas grand chose à faire (enfin, moi, je regardais les filles qui marchent sur la plage la poitrine gonflée par le désir de vivre), Rage s’amusait à poursuivre les scooters trafiqués des jeun’s. Il est l’inventeur du VTT supersonique. 2 sec 12 de 0 à 100 km/h. Une tranchée dans le bitume. Un jeun’s qui remet son casque.

Finalement, comme tout le monde, notre ami vieilli. Il se consacre à la formation du jeune padawan que sa belle athlète fouesnataise lui a donné. La légende se poursuivra. Mais ne croyez pas que le bon vieux Rage a raccroché ses pédales (rhoooo, les coquins) et son string. Les soirs de pleine lune, dans les discothèques bretonnes on peut encore entendre, de-ci de-là, le couinement d’une fille qui ne saura que raconter à son père, demain matin, devant son bol de Golden Gramm’s.